Há três coisas que você precisa para se orientar em tempos de crise e mudança.

 

Cada chamado é um convite para nos tornarmos os nossos 'eus' mais sinceros e felizes e não nos transformar em alguém que não somos. (Reprodução/ Pixabay)

 

Por John W. Miller*

No dia seguinte em que deixei meu emprego no The Wall Street Journal para fazer um período sabático quando já tinha passado os 50 anos, almocei com um antigo executivo e chefe da U.S. Steel. Andando para casa, escorreguei em uma calçada de Pittsburgh e quebrei meu dedo.

Deitado durante o Natal inteiro, na casa dos meus pais em Bruxelas, onde cresci, não pude tocar meu banjo, jogar basquete ou andar de bicicleta. Naquele mesmo mês, meu casamento foi anulado. Em uma vida sem hobbies familiares, sem trabalho e sem status, foram chegando rapidamente vibrações estranhas.

Todas as manhãs, eu acordava com o calor batendo no meu peito, um coração tremendo cheio de felicidade e terror. Por algumas semanas insuportáveis e escaldantes, cenas do meu passado passaram diante de meus olhos, reformulando crenças e suposições. Eu conhecia a felicidade. Eu conhecia a tristeza. O que foi isso? Deus?

O golpe numinoso (do mistério de Deus) durou até a primavera, acabando com meu plano de tirar apenas alguns meses e depois voltar ao trabalho. Recusei dois empregos e uma bolsa.

Voltei para Pittsburgh e marquei uma consulta com um diretor espiritual. Em março e abril, passei as manhãs alimentando pessoas sem-teto em uma cozinha, entregando sopas e as tardes lendo e cochilando no meu sofá. A cada poucas semanas, meu diretor espiritual e eu nos reuníamos para orar e conversar.

Confesso que me achei ridículo, bancando um complexo de messias e me ouvindo a mim mesmo considerar a opção de deixar tudo. Os amigos sussurravam e ficavam preocupados. Tive a certeza de fazer a barba todos os dias: se você estiver se perguntando se Deus está falando com você, é melhor manter uma fachada de sanidade impecável.

Mas algo estava acontecendo. Pela primeira vez na minha vida, as famosas cenas de visitas das Escrituras fizeram sentido. Eu tinha sido derrubado do meu cavalo. A sarça estava queimando.

A intensidade da experiência do chamado, a insatisfação com um trabalho que amei uma vez e o fracasso do meu casamento sugeriram, pensei, um caminho na igreja.

Na época em que quebrei meu dedo - meu dedo anelar, justo esse dedo -, meu casamento foi formalmente anulado pela igreja. Deus, pensei, estava me levando para o mosteiro. Nesta época de loucura no twitter, juntar-me-ia aos que testemunham a paz, a sanidade e a verdade.

Embora eu tenha sido católico praticante desde a minha adolescência e me formei em um colégio católico, não me sentia familiarizado com a igreja. Fora do casamento e de ter frequentado um colégio católico, meu envolvimento mais próximo era a cobertura da crise dos abusos sexuais, como jornalista. Mas não pude ignorar esse estranho chamado. Isso seria a única coisa pior do que a dor e a confusão que estava sentindo.

Escolhi procurar alguém para me ajudar, qualquer pessoa que eu pudesse encontrar - um pároco em Pittsburgh, um jesuíta em Washington, D.C., um dominicano em Bruxelas. Passei uma semana em uma casa de retiro jesuíta nos arredores de Cleveland. Depois que um padre com quem conversei comparou minha história à de Santo Inácio, li sua autobiografia. Eu aprendi sobre movimentos dos espíritos e discernimento. Estava acumulando conhecimento - mas sem clareza.

Então um amigo sacerdote de confiança na Bélgica sugeriu que eu fosse para um retiro em Notre Dame d'Orval, um mosteiro na fronteira belgo-francesa.

Comunidades monásticas são como famílias. Alguns brigam. Alguns falham. Este, meu amigo disse, é saudável. Ele comanda um negócio global de cerveja. Os monges seguem fielmente a regra de São Bento. Rezam, trabalham e recebem bem os visitantes.

Reservei uma semana. Em uma calorosa segunda-feira de maio, peguei vários trens de Bruxelas para uma pequena cidade agrícola chamada Florenville e caminhei oito quilômetros em uma estrada que serpenteava por uma floresta de pinheiros até o mosteiro.

Orval, que produz uma cerveja popular e cítrica, atrai turistas de todo o mundo e tem o restaurante e o museu da cervejaria para satisfazê-los.

Também acolhe os peregrinos. Por US$ 50 por noite, você pode reservar um quarto simples e agradável, incluindo uma cerveja trapista, e, se quiser, tempo para conversar com um monge atento.

Há boas razões para conhecer Orval além da busca espiritual. As batalhas de ideias da história estão gravadas em suas pedras. Fundado por monges beneditinos italianos no século 11, em 1700 o mosteiro se tornou um dos principais centros industriais do mundo, administrado por monges, com nove forjas e tecnologia hidráulica de última geração. Representava o tipo de luxo eclesiástico odiado pelos livres-pensadores que tomavam o poder na Revolução Francesa e, em 1793, os jacobinos que derrubavam o campanário o queimaram completamente.

O local estava em ruínas até a década de 1920, quando uma nova onda de anticlericalismo em 1926 ameaçou novamente os monges franceses, que foram comprar uma nova casa. A ordem trapista comprou o local Orval de seus proprietários privados e começou a fazer a cerveja para pagar a construção de um novo mosteiro entre as ruínas do antigo.

Uma estátua de 60 pés da Virgem e uma criança de frente para a capela olha para um grande claustro com um lago, cercado pela calçada do mosteiro, de onde saem as portas para os pequenos quartos privados dos monges. Tudo é eternamente e alegremente colorido em verde e branco. Nas manhãs de sol eu assistia à oração diária com os monges. Os peregrinos sentavam-se com os monges, em cadeiras de plástico brancas quase se tocando, trocando segredos por sabedoria.

Meu confessor era o abade, o padre Lode, um homem alto, engraçado, carismático, de 60 anos, que me lembrou os C.E.Os que eu tinha coberto como jornalista. Parecia conhecer todo mundo, mencionando nomes de papas, filósofos e até mesmo músicos com quem meu pai, um pianista, com certeza tocou.

No segundo dia, o abade disse que tinha algo importante para me dizer. "Eu não acho que você tenha um chamado, pelo menos não por enquanto", disse ele. “Acho que você precisa voltar ao que sabe, conseguir um emprego, talvez conhecer uma mulher. Quando você estiver feliz de novo, seu coração dirá qual é o próximo passo."

A única coisa que Deus quer que desistamos, ele continuou, é o diabo. “Se você não está gostando de coisas que você costumava gostar, é o seu ego ou sua depressão. Isso não é de Deus”.

Naquela noite, enquanto comia em silêncio com os outros peregrinos e saboreava minha cerveja, senti que um peso foi tirado dos meus ombros.

No dia seguinte, o abade retomou sua palestra. Há três coisas que você precisa para se orientar em tempos de crise e mudança, ele disse.

Uma é a inspiração divina. O segundo são os fatos da sua vida. O que você fez antes e o que você é capaz de fazer, na prática. E o terceiro é uma testemunha sábia para certificar que você está vivendo na realidade.

"Você não pode descobrir sua experiência de chamado por conta própria", disse o padre Lode. "E quando você entende o que isso significa, isso vai deixar você muito feliz, como se estivesse apaixonado. Mas você não vai se apaixonar enquanto você está indo tão longe do que você sabe. "Novamente, ele disse: "Volte para o que você sabe."

Ele ainda me ofereceu uma nota de atenção: "Você poderia passar a vida inteira correndo pelo mundo entrevistando monges e padres, como um jornalista, e não chegando a lugar nenhum", disse Lode. “Mas essa parte da sua vida não é sobre ser repórter; é ouvir o seu coração.”

"Vocação", escreveu Thomas Merton, "não vem de uma voz" lá fora "me chamando para ser algo que eu não sou. Ela vem de uma voz "aqui" me chamando para ser a pessoa que eu nasci para ser.

Voltei para Pittsburgh e voltei a trabalhar, como redator e treinador de beisebol juvenil. E até conheci uma mulher.

O processo de compreensão da minha vocação continuará pelo resto da minha vida, mas marquei a conversa com o padre Lode em Orval como o ponto em que parei de fugir e comecei a correr em direção a alguma coisa.

Foi preciso um sábio abade belga para me lembrar que cada chamado é um convite para nos tornarmos os nossos eus mais sinceros e felizes e não nos transformar em alguém que não somos.

Eu acabei enviando um e-mail ao abade para agradecê-lo.

"Você certamente está começando uma nova fase na vida, em que você viverá mais profundamente", ele respondeu. “Mas você vai chegar lá. E estamos aqui para te ajudar”.


America Magazine - Tradução: Ramón Lara

*John W. Miller é escritor e exrepórter da equipe de Pittsburgh e correspondente internacional do The Wall Street Journal.

dom total///

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